Petite liegt.
Im Bett.
Auf dem Rücken.
Lässt sich.
Den Bauch massieren.
Wie gehabt.
Die Haare.
Wachsen nach.
Teilweise sind sie.
Noch.
Ganz blau…
Die Fäden.
Sie ragen.
Wie Stacheln.
Aus dem Pelz.
Morgen werden sie…
Gezogen…
Petite schnurrt.
Verzückt.
Wie gehabt…
Sie hat es.
Überstanden.
Sehr gut sogar.
Eine Kämpferin.
Mars im Löwen.
Ich denke zurück…
Was war sie.
Nicht sauer.
Auf mich.
Nach der Operation.
Würdigte mich.
Keines Blickes.
Während sie.
Durch.
Die Wohnung stolperte…
Es versuchte…
Zumindest…
Jeder zweite Schritt.
Und sie lag.
Auf dem Boden…
Ganz normal…
Ein wenig fressen.
Erbrechen…
Und sie kletterte.
Auf den Kratzbaum.
Trotz Wunde…
Mir stellte es.
Die Haare auf…
Am Morgen.
Verschwunden.
Bis ich sie.
Auf dem Kasten.
Entdeckte.
Wie war sie da.
Bloß.
Rauf gekommen?
Aber nichts passiert.
Teures Futter.
Schlechtes Gewissen.
Madame.
Ist beleidigt.
Nach wie vor.
Ihr Blick.
Geht vorbei.
An mir.
Starr.
Ich streichle sie.
Aber sie.
Reagiert nicht…
Sonntagmorgen.
Wieder.
Auf dem Kasten.
Sie frisst.
Sie trinkt.
Sie geht.
Auf ihr Kisterl.
So weit…
Und wie sie…
Klettert.
Als wäre sie nie.
Operiert.
Worden…
Am Abend.
Schaue ich.
Ins Schlafzimmer.
Wie es ihr geht.
Da kommt sie.
Reibt sich.
An mir.
Zärtlich.
Lieb.
Und zeigt mir.
Den Bauch!
Streichle mich!
Heißt das.
Ich schnaufe durch.
Ich bin wieder.
In der Huld.
Der Königin.
Sie hat mir.
Vergeben…
Hat ja.
Lange gedauert.
Vivienne/Petite – aus dem Leben einer Katzendame